Батюшков Константин Николаевич.

Послание к стихам моим

Yandex.Share

 

                                                        Sifflez-moi librement, je
                                                        vous le rends, mes frères.
                                                                                  Voltaire1

      Стихи мои! опять за вас я принимаюсь! 
      С тех пор как с музами, к несчастью, обращаюсь, 
      Покою ни на час... О, мой враждебный рок! 
      Во сне и наяву Кастальский льется ток! 
      Но с страстию писать не я один родился: 
      Чуть стопы размерять кто только научился, 
      За славою бежит - и бедный рифмотвор 
      В награду обретет не славу, но позор. 
      Куда ни погляжу, везде стихи марают, 
      Под кровлей песенки и оды сочиняют. 
      И бедный Стукодей, что прежде был капрал, 
      Не знаю для чего, теперь поэтом стал: 
      Нет хлеба ни куска, а роскошь выхваляет 
      И грациям стихи голодный сочиняет; 
      Пьет воду, а вино в стихах льет через край; 
      Филису нам твердит: "Филиса, ты мой рай!" 
      Потом, возвысив тон, героев воспевает: 
      В стихах его и сам Суворов умирает! 
      Бедняга! удержись... брось, брось писать совсем! 
      Не лучше ли тебе маршировать с ружьем! 
      Плаксивин на слезах с ума у нас сошел: 
      Все пишет, что друзей на свете не нашел! 
      Поверю: ведь с людьми нельзя ему ужиться, 
      И так не мудрено, что с ними он бранится. 
      Безрифмин говорит о милых... о сердцах... 
      Чувствительность души твердит в своих стихах; 
      Но книг его - увы! - никто не покупает, 
      Хотя и <Глазунов> в газетах выхваляет. 
      Глупон за деньги рад нам всякого бранить, 
      И даже он готов поэмой уморить. 
      Иному в ум придет, что вкус восстановляет: 
      Мы верим все ему - кругами утверждает! 
      Другой уже спешит нам драму написать, 
      За коей будем мы не плакать, а зевать. 
      А третий, наконец... Но можно ли помыслить - 
      Все глупости людей в подробности исчислить?.. 
      Напрасный будет труд, но в нем и пользы нет: 
      Сатирою нельзя переменить нам свет. 
      Зачем с Глупоном мне, зачем всегда браниться? 
      Он также на меня готов вооружиться. 
      Зачем Безрифмину бумагу не марать? 
      Всяк пишет для себя: зачем же не писать? 
      Дым славы, хоть пустой, любезен нам, приятен; 
      Глас разума - увы! - к несчастию, не внятен, 
      Поэты есть у нас, есть скучные врали; 
      Они не вверх летят, не к небу, но к земли. 
      
      Давно я сам в себе, давно уже признался, 
      Что в мире, в тишине мой век бы провождался, 
      Когда б проклятый Феб мне не вскружил весь ум; 
      Я презрел бы тогда и славы тщетный шум 
      И жил бы так, как хан во славном Кашемире, 
      Не мысля о стихах, о музах и о лире. 
      Но нет... Стихи мои, без вас нельзя мне жить, 
      И дня без рифм, без стоп не можно проводить! 
      К несчастью моему, мне надобно признаться, 
      Стихи как женщины: нам с ними ли расстаться?.. 
      Когда не любят нас, хотим мы презирать, 
      Но все не престаем прекрасных обожать!

1805
 


1 Освистывайте меня без стеснения, я вам отвечу тем же, собратья мои. Вьльтер (фр.)

Ещё никто не проголосовал

Добавить комментарий